Des(conhecidos)

Vou te pedir uma coisa, ta? Tá. Não escreve sobre mim. Por quê? Porque quando você escreve deixa tudo tão profundo e louco e eu não quero ser isso. Isso o que? Profundo, louco. Não to entendendo o que quer dizer.  Não sou tudo isso. Mas quando eu escrevo pode ser o que eu quiser. Não, como é aquela frase bem clichê? Não sei. Aquela. Qual? Você é a escritora maluca aqui. Mas não sei. Quem se define se limita, é isso, você escrevendo sobre mim me limitaria como o carinha que você sai de vez em quando. E daí? E daí que não sou só isso. Na minha vida sim. Preciso ir embora. Vai. Quer que eu vá? Você que sabe. Não precisamos de joguinhos. Talvez eu precise. Aí vou ficar louco. Por quê? Porque era isso que eu gostava em nós dois, não éramos complicados. Eu sempre fui. Agora eu sei, hoje abri o computador e vi aquele texto seu. E ai? Fiquei com medo. Medo depois de tantos anos? Você é meio perturbada. Então ta. Pra quem era o texto? Um carinha que eu saía de vez em quando. Quem? Não era importante. Então ta bom. Para, já passou. Porque escolheu se chamar de Bia? Porque sim. Bia não parece com você. Bia soa bem aos meus ouvidos. Eu só conheci uma Bia, e ela era bem chata. Prefere o que, então? Ana. Por quê? Desde quando você é tão perguntadora?  Não sei, tô com fome. Tô assustado. Com o que? Você, você me assusta. Para com isso, to aqui. Por isso mesmo, vou embora. Calma aí. Eu tenho muito medo que você transforme nossos encontros de vez em quando em um romance cheio de arco-íris e coisas bonitas e você sabe que eu não estou disposto a entrar em um relacionamento agora e tem o trabalho e faculdade e contas e outras coisas na minha vida. Tá. Não me olha assim. Tudo bem, eu não iria mesmo escrever sobre você. Por quê? Porque só escrevo quando acaba. E agora? Agora acabou.